sábado, 11 de diciembre de 2010

la imperfección.

Un poema de Lèdo Ivo es el amante de un reloj de sol que abandona de puntillas los hostales de la mañana siguiente. La mañana siguiente es lo que iban a decirse aquellos que nunca llegaron a encontrarse, los que aún así se amaron (...) En Cavalo Morto todas las cosas perfectas pertenecen a otro (...)

(Juan Carlos Mestre, Cavalo Morto)


Los muros. El final de las costillas abriendo y cerrándose, batir de alas o pulmones. Ser otra. Ser otra o querer ser otra, o querer salir y transformarse en aire, humo, nada. Mirar tu boca y besar tus manos. Ser poeta o mentirosa. Ser cuentista o soñadora. O no ser nada. O no ser nada y querer llegar a serlo todo, a ser viento, azul, llave. Curva de tu espalda que acarcia al aire. O no ser. O no ser y hacer como que se es. Ser como un libro, cerrado. Seco. Triste. Ser como un libro, callado y susurrante, ser como un libro encharcado de agua. Querer y no hacer, y no poder, y no ser, ser ajena y distinta y otra, sólo entonces, sólo en esos momentos, sólo cuando las luces amarillas han cortado el paso. Porque Cavalo Morto no existe, y los muros están por todas partes.

10 comentarios:

  1. Querida Emily... si las palabras existen, es para que gente como tú pueda hacer cosas como éstas

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  2. Esta noche me he perdido en un nudo de costillas

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  3. estoy totalmente de acuerdo con elena, buff, escribes tan bien que duele. muas

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  4. jo, muchas gracias! :DDD

    las costillas nos aplastan. nos aplastarán.

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  5. Los muros están por todas partes, y se levantan cada amanecer y hay que derribarlos cada día. En ese ser y no ser se abren brechas para permanecer.
    abrazo

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  6. cada día, los muros
    fuerza derruida.

    abrazo.

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  7. Gustaría de saber si posee usted formspring o forma alguna de interrogatorio personal...

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  8. No, no tengo. Pero puedes escribirme un e-mail (snowfragance @ gmail.com) y te contestaría con gusto. Aunque puede que pronto me haga uno, ya veré :).

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  9. http://www.ariadna-rc.com/numero49/lab05.htm

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