la imperfección.

Un poema de Lèdo Ivo es el amante de un reloj de sol que abandona de puntillas los hostales de la mañana siguiente. La mañana siguiente es lo que iban a decirse aquellos que nunca llegaron a encontrarse, los que aún así se amaron (...) En Cavalo Morto todas las cosas perfectas pertenecen a otro (...)

(Juan Carlos Mestre, Cavalo Morto)

Los muros. El final de las costillas abriendo y cerrándose, batir de alas o pulmones. Ser otra. Ser otra o querer ser otra, o querer salir y transformarse en aire, humo, nada. Mirar tu boca y besar tus manos. Ser poeta o mentirosa. Ser cuentista o soñadora. O no ser nada. O no ser nada y querer llegar a serlo todo, a ser viento, azul, llave. Curva de tu espalda que acarcia al aire. O no ser. O no ser y hacer como que se es. Ser como un libro, cerrado. Seco. Triste. Ser como un libro, callado y susurrante, ser como un libro encharcado de agua. Querer y no hacer, y no poder, y no ser, ser ajena y distinta y otra, sólo entonces, sólo en esos momentos, sólo cuando las luces amarillas han cortado el paso. Porque Cavalo Morto no existe, y los muros están por todas partes.