SUPO,
después de mucho tiempo en la espera metódica
de quien aguarda un día
el seco golpe del azar,
que sólo en su omisión o en su vacío
el último fragmento
llegaría a existir.
(Raíz de Fragmentos de un libro futuro. Fragmento XXXVII de Treinta y siete fragmentos)
Este sueño, que acabo de soñar y en cuyo tenue borde te hiciste no visible, limita con la nada.
(Ausencia)
(c) José Ángel Valente, Fragmentos de un libro futuro.
Poesía, es lo que nos queda. Poesía con olor a naftalina.
Te voy a llamar poesidina XD.
ResponderEliminarEs mi medicación de uso diario. La píldora que mastico.
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