miércoles, 13 de julio de 2011

"donde aparece el arte, la vida desaparece."

(Francis Picabia)




Wherever we cry,
it’s far from home.

(Anne Michaels)


Vine aquí a conocerme y he acabado escuchando jazz y bebiendo vino cual cliché de película. Vine aquí a hacerme vieja y ser poeta. O a hacerme poeta y ser vieja. Vine aquí a ser tonta, a ser más tonta: no, no creo que en esto mejoremos. ¿Y si al final uno no se muere de esto? Pienso entonces que podría no regresar. Pienso en que podría quedarme. Mi mano ya no es blanca. Venir aquí a matarlos a todos, incluso a la pureza. Llueve en Niza. Dicen que donde lloras estás lejos de casa. En Niza todo es calma a pesar de la tempestad. Je n'en veux pas partir.


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4 comentarios:

  1. A lo mejor por éso no lloro. Para no encontrar casa en las lágrimas.
    Volver es irse.
    Siempre.

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  2. (guarda la lluvia en la nevera. que refresque, a ver qué pasa luego con ella)



    pd: sonrisa,
    grande y amable.

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