repentina formación del ala.

Y todos los poemas que he escrito
vuelven a mí nocturnos.
Me revelan
sus más turbios secretos.
Me conducen
por lentos corredores
de lenta sombra hacia qué reino oscuro
por nadie conocido
y cuando ya no puedo
volver, me dan la clave del enigma
en la pregunta misma sin respuesta
que hace nacer la luz de mis pupilas ciegas.

(Centro)

CIMA del canto.
El ruiseñor y tú
ya sois lo mismo.

(Anónimo: versión)

(c) José Ángel Valente, Fragmentos de un libro futuro.

Valente puede descansar tranquilo. Lo ha conseguido. Es uno de los grandes. El ruiseñor y él, en el aire, ya son lo mismo. Pocas veces un poemario entero me había emocionado tanto como este. La muerte, el amor, la ausencia, el yo, la poesía. Metapoesía. Porque escribir poemas es más productivo que llorar lágrimas. Porque al leerlos, podemos llorar aunque ese sentimiento se haya borrado de nosotros. Poemas como cuadernos de bitácora. Poemas como desnudos artísticos. Poemas que son la respuesta a las preguntas que no pueden ser contestadas (ni podrán). No hay horizonte. Sólo el instante, el poema. Y el resto ya vendrá y quedará en nuestra memoria, irrealizable. Más hermoso que el ruiseñor. Más vacío que mi pecho. Palabras que se comen las migajas, como hormigas en un picnic.