Esperaba a los bárbaros.

¿Y qué va a ser de nosotros ahora sin bárbaros?

(Constantino Kavafis)

No me importa la rodilla que sangra: 

dibuja un mapa 

hacia la ciudad perdida.
Vine aquí esperar a los bárbaros.

No nos importa el verano en cenizas: 

si hubo incendio, 

hubo fuego; 

pasó. Pasaron. 

Tras huir de la sala del Guernica 

él lo devoraba todo, 

a su paso devoraba todo -sí, sí–, 

y yo estaba allí

en el momento indicado:

siempre corriendo,

siempre muriendo.

Esperaba a los bárbaros:

que lo que tenga que caer, caiga ya,

y lo que sobreviva al ejército nos guíe

hasta la próxima batalla

cuando vuelvan los bárbaros.