Don't wait to be sure. Move, move, move.
(Miranda July, No One Belongs Here More Than You)
Imagina la ciudad: No hace falta. Hace frío. Piensa que hace frío. Pienso que hace frío, y así las historias son ciudades (la Tundra): Ir a la ciudad y que me empujen, quiero que me empujen. Una razón para volver: el sonido de la autopista. Pertenecer: a dónde. Escribo poesía cuando no puedo escribir historias. Cuando no quiero escribir historias. Escribo desde los límites. Desde las fronteras. Desde el lugar donde me pierdo. Desde el borde, tan borroso. Cuando se acabe la poesía tan sólo quedarán historias. He aquí el trayecto: una mano que acaricia el cristal frío al caer la tarde.
en la mediana de las carreteras hay bosques, pero la gente no repara en ello
ResponderEliminarBueno siempre hay algo que escribir. Por mi parte si no son historias es poesia.
ResponderEliminarsaludos
Excelente
ResponderEliminarSaludos
Pertenecer: a dónde
ResponderEliminarme encanta este texto, ¡sin duda va a mi cuaderno de relatos favoritos! (:
ResponderEliminarmerci beaucoup :)
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