el cielo en la ciudad

a veces sale.

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insomnio: tú, fin, principio. no respirar.

(Corcoise)

Pensó que su vida estaba llena de comienzos, como hoy acababa de decidirlo que lo estaba; y que si uno iba a seguir viviendo, entonces tendría que haber tiempos muertos en los que no había respiración ni vida, momentos que separaban lo que había pasado de lo que acababa de comenzar. Era a estos vacíos, pensó, a los que había que acostumbrarse.

(Richard Ford, Un trozo de mi corazón)

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muerte del gorrión.

Die Dié

Decir Catulo. Decir muerte. Decir gorrión. Decir amor. Decir: ser extraños y seguir respirando. Decir dónde. Qué importa la herida. Qué importa desasirse. Escribir una carta al gorrión. Una carta breve, de una palabra. Qué importa la muerte y la pureza. Cuando escampa. ¿Cuánto nos falta?

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